Adorei este texto.
A Winter Day on the Sea-Beach
One bright December mid-day lately I spent down on the New Jersey sea-shore, reaching it by a little more than an hour’s railroad trip over the old Camden and Atlantic (*). I had started betimes, fortified by nice strong coffee and a good breakfast (cook’d by the hands I love, my dear sister Lou’s—how much better it makes the victuals taste, and then assimilate, strengthen you, perhaps make the whole day comfortable afterwards.) Five or six miles at the last, our track enter’d a broad region of salt grass meadows, intersected by lagoons, and cut up everywhere by watery runs. The sedgy perfume, delightful to my nostrils, reminded me of “the mash” and south bay of my native island. I could have journey’d contentedly till night through these flat and odorous sea-prairies. From half-past 11 till 2 I was nearly all the time along the beach, or in sight of the ocean, listening to its hoarse murmur, and inhaling the bracing and welcome breezes. First, a rapid five-mile drive over the hard sand—our carriage wheels hardly made dents in it. Then after dinner (as there were nearly two hours to spare) I walk’d off in another direction, (hardly met or saw a person,) and taking possession of what appear’d to have been the reception-room of an old bathhouse range, had a broad expanse of view all to myself—quaint, refreshing, unimpeded—a dry area of sedge and Indian grass immediately before and around me—space, simple, unornamented space. Distant vessels, and the far-off, just visible trailing smoke of an inward bound steamer; more plainly, ships, brigs, schooners, in sight, most of them with every sail set to the firm and steady wind.
The attractions, fascinations there are in sea and shore! How one dwells on their simplicity, even vacuity! What is it in us, arous’d by those indirections and directions? That spread of waves and gray-white beach, salt, monotonous, senseless—such an entire absence of art, books, talk, elegance—so indescribably comforting, even this winter day—grim, yet so delicate-looking, so spiritual—striking emotional, impalpable depths, subtler than all the poems, paintings, music, I have ever read, seen, heard. (Yet let me be fair, perhaps it is because I
Walt Whitman
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E em minha tradução,
Um dia de Inverno à beira-mar
Um luminoso meio-dia de Dezembro passsei recentemente na orla marítima de Nova Jersey, demorando pouco mais de uma hora de viagem de combóio na antiga Camden and Atlantic. Comecei cedo, revigorado com um bom café forte e um bom pequeno almoço (preparado pelas mãos favoritas, as da minha irmã querida Lou - basta isso para dar muito mais gosto ao que se come, e depois se assimila, fortalece, e em seguida nos torna talvez o dia inteiro confortável.)
Passadas cinco ou seis milhas, a linha de combóio entrava numa vasta região de prados de capim salgado, semeados de lagoas e cortados por toda a parte por correntes aquáticas. O aroma do ervaçal húmido, agradável para minhas narinas, recordou-me o malte da baía sul da minha ilha natal. Por mim podia ter continuado a viagem assim contente até cair a noite, por essas pradarias marítimas planas e perfumadas. Das onze e meia às duas, segui quase todo o tempo ao longo da praia, ou a ver o oceano, ouvindo o seu rouco murmurar e inalando as brisas revigorantes e bem-vindas. Primeiro, uma rápida corrida de oito quilómetros sobre a areia dura – as rodas da nossa carruagem quase nem deixavam marcas nela. Depois, a seguir ao jantar (pois tinha quase duas horas de folga), segui noutra direcção (não me lembro de ter encontrado uma pessoa que fosse) e tomei posse do que parecia ter sido a sala de recepção de um antigo balneário; tive uma ampla extensão de panorama só para mim - pitoresca, refrescante, desimpedida - uma área seca de juncos e capim alto em frente e ao meu redor - espaço, espaço simples e sem ornamentação. Navios distantes e o rasto de fumo ao longe, apenas visível, de um vapor que se dirigia para a costa; mais claramente, veleiros, brigues, escunas, à vista, a maioria deles com todas as velas levantadas ao vento firme e constante.
As atracções, os fascínios que existem no mar e na costa! Como nos detemos na sua simplicidade, até mesmo na sua vacuidade! Que temos nós, que é despertado por essas imprecisões e direcções? Aquela dispersão de ondas e praia branco-cinza, salgada, monótona, sem sentido - uma total ausência de arte, livros, conversas, elegância - tão indescritivelmente reconfortante, mesmo neste dia de inverno - sombrio, mas de aparência tão delicada, tão espiritual - prodigiosas, dramáticas, impalpáveis profundezas, mais subtis do que todos os poemas, pinturas, músicas que já li, vi, ouvi. (Mas em boa verdade, talvez seja por isso mesmo !)
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(*) Linha férrea da Pensilvânia que ligava Filadélfia à costa , com troços sobre a areia de que ainda há vestígios.
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