Nos velhos discos de jazz também gosto
de ouvir o ruído que vem do público.
Há alguém que grita com voz rouca,
feliz de como estão tocando os músicos.
Há aplausos; um copo partido.
A respiração local nos arredores
de um cidada do Sul. Momentos únicos
que voltam do passado tantas vezes.
Algo assim deve ser a vida
para além da morte: um perdido
rumor de vozes numa noite de música.
E deve ser, a nossa alma imortal,
este instante preciso, frágil e breve,
este instante preciso, frágil e breve,
em que um copo retine num velho disco de jazz.
Instantes
''Cadolles", diz alguém: uma palavra
que há sessenta anos não ouvia.
É o nome das pocinhas
que ao baixar a maré deixa sobre as rochas.
O que o mar esqueceu. As palavras perdidas,
o desolado instante
quando eras rapaz e tinhas acabado
a página final d' A Ilha do Tesouro.
O momento exacto antes de começar um poema.
E também afinal o instante:
o primeiro que, quando vier, será depois de ti.
Por trás dos Vidros
Ir embora é esta paixão
que chega tarde. Que pode ser violenta.
Somos parte de alguma música. Varia,
e há que saber ouvir onde nos leva.
Às vezes tem êxitos misteriosos,
mas agora é uma música difícil.
Abstracta e dissonante, impele-me a ir embora
é a sedução final da esperança.
Beethoven surdo ajuda-me a rejeitá-la.
Porque se ilumina ainda o presente
como um enorme diamante de tempo
onde já não estou eu.
É daqui que te amo, porque olha:
continuarei a amar. Não tenho nada mais.
Sou este olhar por trás dos vidros.
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Poças de água esquecidas que o mar deixa nos rochedos...
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